Заливать в себя алкоголь против желания и сажать печень для того, чтобы написать очередной набросок о любви.
Курить при возможности сигареты для того, чтобы правильно описывать все ощущения при поступающем в лёгкие дыме.
Принимать наркотики для того, чтобы в галлюцинациях оставлять всю свою паранойю и котиков.
И Дьяволу продавать души-шарики для того, чтобы Богу они не достались на съедение.
Оставлять на руках кровавые полосы для того, чтобы жизнь хоть немного разнообразилась.
Да, это по мне.
В этом вся я.

Ты режешь запястья, вытягивая вены по очереди: аккуратно, но с жуткой болью разрывая их нити. Ты выворачиваешь кожу наизнанку, отрезая её неровные куски вокруг тонких полосок от лезвий. Остаются бледные шрамы на твоём и так изуродованном теле. На шее у тебя татуировка в виде пунктирной линии и надписью "режь здесь". После прочитанной книги Поппи Брайт "Изысканный труп" ты боишься за себя, вспоминая об этой татуировке, когда соблазненный тобой мальчик лет пятнадцати отсасывает у тебя. Ты пропускаешь пальцы через его волосы и говоришь, что ты любишь его. Да, в эту самую секунду ты любишь его всепоглощающей любовью. Он гладит тебя по ногам, его горло предательски вздрагивает в попытке вызвать рвотный рефлекс, когда твой член трется о стенки горла. Но ты любишь его: такого чистого, невинного, готового ради тебя на все. Он вознесет тебя на вершины блаженства, на те самые вершины, на которых ты побывал уже не раз. Но он об этом не знает. И никогда не узнает. Ты ждешь, когда эта любовь пройдет (а это случается в момент оргазма), тогда ты грубо хватаешь его за волосы на затылке и толкаешься в его горло как можно глубже... и тогда он точно глотает эякулят. Ты ухмыляешься, отрываешь его от себя и столь грубо и жадно целуешь взасос, что потом его губы распухают и ты прокусываешь их до крови. Вот он, весь твой акт любви. Ты любишь мимолётно, но всепоглощающе. Ты любишь не его душу, а умения и опыт. Он довел тебя, как доводили и другие. Другие, которых ты так же любил.

Отредактировано Michel (2012-03-31 01:12:54)

он нравится мне. в его словах не бывает пошлости, что бы он ни говорил. его набухшие от ярости вены так и просят, что бы их грубо вырезали и повесили на стену в качестве картины. при его виде губы неосознанно искривляются в улыбке, я так ненавижу улыбаться. мой сведенный с ума мозг отчаянно требует дозы. кого или чего - уже не ваше дело. я вижу его, тогда хочется наполнить его глотку стеклом только что разбитой бутылки. сжать руки в кулаки, чтобы не выйти из себя и кинуть фразу "тебе просто повезло". я жадно глотаю воздух, дабы не умереть от удушья в очередном приступе. потом следует истерика. никаких слез, вы что. смех. звонкий, с нотами хитрости и злости. я так живу. необъяснимый вкус крови с металлическим привкусом, он мне нравится. кстати, вы знали, что я энергетический вампир?
я пью пиво. алкоголь растекается по венам - это легко почувствовать, когда при первых глотках внутри поднимается температура, а потом сесть спокойно и подумать - тогда есть четкое ощущение каждой молекулы организма. в такие моменты чаще всего возникает желание истечь кровью. вот стена, вот тебе пожалуйста. разбитые руки, в шрамах, царапинах и синяках... больно, но боль уходит быстрее, чем успеваешь опомниться и прочувствовать её. ещё раз бьешь стену: где ты, где ты моя родная содранная кожа? где кровь? отсутствует. нет, я ошиблась, мелкие дорожки растекаются по пальцам. на языке всё еще этот привкус... интересно, какого быть другим человеком? неважно на самом деле.

все. все хоть раз в жизни писали что либо.
стереотипные мысли, одинаковые штампы общества, как их ещё называют - серая масса... но каждый из нас не отличается от других. все пытаются строить из себя индивидуумов, при этом мысля, как остальные. самое смешное, правда в той цитате: "пытаясь выделиться из толпы, люди попадают в толпу, пытающуюся выделиться из неё". я буду не удивлена, если найдется человек, который говорил всё это до меня. конечно, каждый из нас по-своему уникален, однако уникальных мыслей нет ни у одного из нас. на семь миллиардов человек не найдется семь миллиардов разных точек зрения, ведь градусов в окружности только 360. многие думают иначе, мол, все мы разные и одинаковых мнений не бывает... но это же минимум глупо. к тому же, они всего навсего не видели ещё настолько родственную душу - свою духовную копию, из-за чего так и считают. взять хотя бы создаваемые сообщества-паблики: находятся люди, подписывающиеся на них, значит, считающие так же и имеющие такое же мнение.
я не пытаюсь сделать из себя индивидуально мыслящую личность, ибо уверена, что есть человек с таким же мировоззрением. я просто расписала простую истину мира. попробуйте задуматься.

иногда хочется плакать. искренне так, беспричинно. залиться слезами. в одиночестве или при людях. неважно. надрывая голос скримить о том, что бы всё шло к чёрту. я так ненавижу все вокруг, так устала от собственных мыслей. устала быть собой. но проблема в том, что ничего уже не поменять. годами воспитываемая мною сила воли не позволяет плакать, даже когда очень сильно хочется. нужно настолько расстроить мою детскую психику и плюнуть в душу, что бы любое слово было острым кинжалом в сердце. каждая рана остается рубцом на душе. каждый жест и удар - шрамом на коже. это весело на самом деле.

Утро, которым мы умрем, будет идеальным утром. Кольца Сатурна нежно обнимут нас и будут рассказывать сказки. Ветер будет гулять не в головах, а в проводах, из-за чего лампочки будут мерцать. Мы проснемся в комнатах по одиночке, как и положено для нашего стиля жизни. И кроме нас в квартирах не будет никого. Мы лениво встанем и включим достаточно красивую песню без слов под названием Moonboy - настолько громко, что бы ее было слышно в самых отдаленных угалках квартир. Это мы называем такое время утром, на самом деле, до него осталось четыре часа. И уже сейчас кошки скребутся к нам в грудную клетку.
Время. Такое страшное слово, по праву имеющее определенный счет. Ведь все знают, сколько это - секунда, все знают, сколько это - час. Все знают о неделях, месяцах, годах... Но это же лишь системы счета. Не нужно путать мрачность и глубину Времени с часами и секундами. В нем вся сладость и ужасающая сила. Время - безжалостный наркотик, сжирающий все вокруг и внутри. Мы зависимы от Времени и сделать с ним ничего не можем. Время, словно Бог. Время - длинное, изнуряющее испытание. Оно убивает похлеще кокаина, героина, алкоголя и оно даже жестче, чем смеси из бензина у «крокодильчиков». Конечно, всем этим мы помогаем Времени убить нас, однако, его ход мы не можем сделать быстрее или медленнее. Выражение «время быстро пролетело» неправильно: мы можем чувствовать ход времени по разному, но вот его скорость изменить мы не в силах.
Время - неосязаемое, безвкусное, не имеющее запаха, не имеющее различных молекул и атомов, и столь прекрасное и судьбоносное, что начинает от него тошнить.
Мы не в силах управлять Временем. Это оно ставит нам условия, а не наоборот. Мы имеем право на разное восприятие, но никогда не сможем изменить то нематериальное, что убивает нас. Время так много значит для нас, оно ничтожно, но управляет нами.
Осталось три часа.
Вопреки всем математическим правилам, мы разделим обман на ноль и заварим себе черный чай. Скелеты в наших шкафах рассыплются в прах, или благополучно переедут в мегаполис под названием Сеть. Всемирная паутина поглащает нас, и мы, как послушные пользователи-паучки, напишем до утра много строк. При упоминании кого-то важного для нас, в животе появляются не бабочки, а холодные тяжелые змеи. Их чешуя больно режет стенки наших желудков и остальных органов. В легких ползают тараканы, а в сердце пчелы, из-за которых в главном мышечном органе находится мед. Мы идем на кухню и смотрим в окно, вопреки новым стандартам без сигарет и без кофе. На улице ходят люди, сделанные из бумажных журавликов в стиле оригами. У каждого из них обязательно есть зонтик на случай дождя. По нашим квартирам уже начали бегать белые кролики в жилетках с переплетом на спине, как у корсета, в надежде найти часы своей жизни, которые они когда-то потеряли из-за Алисы.
Осталось два часа.
Мы уже проходим вглубь квартир и ищем костры в карманах радуги. Но вместо этого в наших пальцах оказывается лишь пустота. В головах начинает идти снег, а по венам закипает ртуть. Некоторым из нас пьяные феи рубят ресницами головы с плеч. Слоя атмосферы режут звезды вкупе с метеоритами, выращенные на костях весны. Близнецы и двойники существуют, потому что у Бога заканчивается фантазия. А наши обезглавленные близнецы, все до единого, повесились вчера на деревьях. И нам не жалко их, ведь сегодня родится следующее поколение нас.
Остался час.
Из лопаток торчат перья, минута за минутой вырастают кости крыльев. Небольшие, уже без оперения с малым количеством пуха у лопаток. Мы становимся темными ангелами, выпуская наружу Дьявола, постепенно умирая безоружными и подтанцовывая внутренним бесам. Система дна изменится для нас, откроя ворота в беспамятство, потому что нам скоро предстоит встреча с Костлявой. Мы сжигаем свою молочную вселенную, превращаясь в мертвенно-бледных людей, сбежавших из морга погулять.
Осталось пять секунд.
Душу нам сможет очистить от грязи чужих плевков и ботинок только слеза Оленя, считающего себя Северным Сиянием.
Осталась секунда.
Из под кожи рвется зверь,
Значит, всё для него теперь.

Новомодные пидоры кончают радугой в пустоту, и легче всего остального повесить на костях деревьев их обезглавленные трупы. Жрите души тех, кто вам дорог - так будет легче. Жрите, растворяя свою личность в своём же дне внутреннего мира, предварительно разбив её на осколки. Это прекрасная моральная смерть. Убивать себя - это целое искусство. Убейте себя красиво, если сможете.

На столе кровь смешалась с кругами от кружки с чаем. Милашество.